Domingo, 11 de outubro

Londres vale uma missa. Há quase mil anos, em outro domingo, um incêndio incinerou a cidade e a Catedral de Saint Paul. Embora o rei tenha convocado o arquiteto Christopher Wren para reconstruí-las, o inesquecível na igreja não é a cúpula, o altar e o baldaquino. É a placa de mármore em homenagem a Wren.

Ela diz, em latim, que “o construtor dessa catedral e dessa cidade viveu mais de 90 anos, não para si, mas para o bem público. Leitor, se queres um monumento, olha em torno”.

Segunda-feira, 12 de outubro

Olho em torno do píer de Blackfriars e vejo o taciturno Tâmisa arrastando garrafas vazias, lenços de papel, nacos de sanduíche e outros restos da noite de domingo. Londres vale duas missas, de modo que vou à abadia onde 40 monarcas foram coroados, Westminster.

O fervor literário supera o furor religioso no Poets’ Corner, onde centenas de escritores são celebrados e citados. No chão de estrelas, cintilam de Chaucer –”a morte é o descanso das aflições”– a Philip Larkin –”o amor é o que nos sobreviverá”. Piso nos versos, distraído.

Jantar com o historiador Perry Anderson num restaurante francês no Soho. Tão vasta quanto sua inteligência é a curiosidade. Lula tem chance no segundo turno? Que tal a biografia de Getúlio de Lira Neto? Quem é o grande escritor brasileiro hoje? E o francês? E o americano, Thomas Pynchon? Sugere a leitura de Benjamin Kunkel, ficcionista e ensaísta americano, e a “Carta a Marx”, de Li Yuchen. Enxugamos duas garrafas de vinho.

Terça-feira, 13 de outubro

Há tantos quadros de truz na National Gallery que promovo um concurso íntimo só com os séculos 16 e 17. Duas duplas são vitoriosas. Uma dá distinção à burguesia, “O Casal Arnolfini”, de Van Eyck, e “Os Embaixadores”, de Holbein. A outra exalta a deusa do amor, “Vênus e Marte”, de Botticelli, e “Vênus no Espelho”, de Velázquez.

Visita à New Left Review, num charmoso predinho de três andares a um pulo de Oxford Street. Descubro, espantado, que o grosso das assinaturas da revista é de bibliotecas públicas e que seu site, o Sidecar, é mais lido na China que no Reino Unido.

Almoço com Susan Watkins, a diretora de redação, Lola Stanton e Grey Anderson, editores-alquimistas que, no meu caso, fazem da pinga champanhe. Formadas em Oxford e Cambridge, sabem tudo –de Wolfgang Streeck a Janja e Kleber Mendonça Filho. Perto delas, percebo que João Gilberto não brincava quando dizia que sou um burrão sul-americano.

Quarta-feira, 14 de outubro

O Museu Britânico, infinito e labiríntico, está cheio de seres –lá vem Larkin de novo– “egoístas, barulhentos, cruéis, vulgares e pequenos”, crianças. O certo é ver poucas coisas e fugir do inferno, apesar de atopetado de ruínas produzidas por milhões ao longo de milênios.

Centro fogo nos frisos que Lord Elgin roubou do Partenon, e o Reino Unido não devolve à Grécia nem a pau. Esquecera que as carnificinas compõem uma ode de pedra à violência bestial. Para gáudio das feministas, acho, as amazonas são tão ou mais ferozes que os selvagens atenienses.

A segunda parada é na estátua monumental e mutilada do faraó que os gregos chamavam de Ozymandias, Ramsés 2º. No insólito soneto em que Shelley assevera que o poder lega apenas cacos, o rei dos reis exclama: “Contemplem as minhas obras, ó poderosos, e se desesperem!”.

Quinta-feira, 15 de outubro

A Serpentine, o longo lago no Hyde Park, continua a mesma, assim como as gaivotas, o jardim e –Pound dixit– “sabe Deus o que mais resta da nossa Londres, da minha Londres”. Por milagre, fotografo no susto o momento decisivo em que uma gaivota pega um peixe em pleno voo.

Tudo bem, Tchekov é genial, vai longe. Mas fui assistir a “O Jardim das Cerejeiras” porque quem faz Ranevskaya, a aristocrata falida e decadente, é Kristin Scott Thomas, por quem arrasto um bonde. Mas, como bondes não há mais, preferi a peça à atriz. Fica para outra, Kristin.

Como na Comédie-Française, a plateia bate palmas sentada e em silêncio. Inexiste o aplauso em pé, aos gritos e assobios. Não sei por quê.

Sexta-feira, 16 de outubro

Peço pato à Pequim no The Good Earth, em Brompton Road. Enquanto o bípede dos deuses chineses não chega, faço as contas de há quanto tempo vou ali. Má ideia. A primeira vez foi há 42 anos. Afogo minhas maximágoas numa minitaça do custoso néctar da Haute-Marne.

Para não variar, vejo “Don Giovanni” agora no Royal Opera House. Meu orçamento, em reais, fez com que sentasse mais perto do teto do que do palco, mas Mozart sempre vale a pena, e muito. O que não vale a pena é voltar ao Brasil.